|
Иван ГОЛУБНИЧИЙ
...И было так: молились до утра,
А после пили до кошмарных грез
И странно коротали вечера.
И год прошёл, но счастья не принёс.
А помнишь, как сияли небеса
Ответом на мучительный вопрос?
Горели подмосковные леса,
С пюкойно спал палач в своём дому.
И сумасшедший слышал голоса.
И Август плыл в удушливом дыму.
Безжалостно сжигая эту твердь.
Сомнительный, ненужный никому...
Я раньше думал — так приходит смерть.
* * *
Не тайны шумных городов.
Не суета чужих гостиных,
Не тяжкий путь в местах пустынных
К пределам вечных холодов,
Не прозябанье у камина
В потемках прожитых годов...
А просто так — вино в бокале.
Свечной огарок на спюле,
И чтобы звезды там, во мгле
Слезами по небу стекали,
Через портьеру проникали
И растворялись в хрустале,
* * *
Любимых слов прекрасная тщета,
Мерцанье тайн в трепещущей строке.
Премудрых книг святая нищета.
Тревожное гаданье по руке —
Как мерное качанье в гамаке...
Холодных дней однообразный ход,
Сомнительный, непонятый никем.
Но кое-как прожитый старый год,
И те же трещины на потолке —
Как тихое теченье на реке...
И все глядишь на темный небосвод
И грезишь о забытом уголке.
Там все как здесь — и розовый восход,
И белые туманы вдалеке,
Как тени уходящих налегке...
|
|